Лён

Будто море голубое
В ранний летний час
Поле шелково-льняное
Нам ласкает глаз.

Бьются волны – чаровницы
В стеблевый заслон,
Когда чаши налитые
Бьют земле поклон.

Может, небо, заглядевшись
На полей узор,
Подарило им в награду
Синевы простор.

Залетит бродяга-ветер
Поиграть на лён,
И услышишь ты над полем
Мерный перезвон…

1980 г.